Confabulando VIII

I- Por que em todo filme americano, quando alguém foge da polícia acaba vindo para o Brasil ou indo para Venezuela?

II- 72 horas é um bom filme, mas esperava uma trama mais inteligente com cenas nos tribunais e tudo.

III- Início da tarde. Acabei de assisti ao filme. Hora de ir ao centro. Um horror o centro depois das 11 h. Parece que gosto de sofrer, mas só sei raciocinar depois desse horário, nem parece que trabalho pela manhã bem cedo.

IV- Denilson está se afastando. Valter 2, quem diria.

V- Em frente a casa da revista sempre ficava um Senhor olhandoas motos. Agora é um adolescente, cheira mal e talvez não estude. À noite, são dois, qualquer dia vou perguntar por que não estudam? Fico pra não viver com esse tipo de situação. Mossoró pode até vir ser uma metrópole, mas não a do futuro.

VI- Disse neste espaço que não falaria mais de política, porém é impossível não comentar dois casos envolvendo nossos sublimes deputAdos. O primeiro caso é a briga entre os deputados Jean Willis e Jair Bolsonaro. Este é contra a união civil entre homossexuais e promete enterrar o projeto de Willis. Até a Preta Gil promete processar Bolsonaro depois de suas declarações no CQC. Cuidado deputado, segundo meu amigo Pompílio, língua paga. O segundo foi do deputado Júlio Campos ( DEM-MT), que declarou sobre o foro privilegido, "Depois você cai nas mãos daquele moreno-escuro lá no supremo, aí já viu..." O moreno-escuro no caso é o juiz Joaquim Barbosa. Quanto racismo, quanta intolerância desses deputados, e pensar que é o povo que os coloca no poder. Concordo plenamente com Nelson Rodrigues, "TODA UNANIMIDADE É BURRA". 

VII-Morte do Leiteiro -Carlos Drummond de Andrade

A Cyro Novaes

Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.

Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.

E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.

Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.

Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.

Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.

Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.